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[Livre] Nous les filles de nulle part

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Résumé : Grace vient d'entrer au lycée de Prescott après avoir déménagé. Dans la chambre de sa nouvelle maison, elle découvre des mots griffés sur le mur : Aidez-moi. Tuez-moi, je suis déjà morte.
Ces mots, c'est Lucy, qui les a tracés. Lucy, qui a accusé trois garçons de Prescott de l'avoir violée. Lucy, qui a été traitée de menteuse par le reste du lycée. Lucy, que la police n'a pas écoutée. Lucy, qui a fui la ville avec ses parents.
Très vite, Grace comprend que cette violence s'exerce à tous les niveaux dans la ville de Prescott : quand les joueurs de l'équipe de foot notent le physique des filles qui passent devant eux ; quand son amie Rosina doit éviter les avances des clients du restaurant où elle travaille ; et surtout sur le blog du moment, « Les vrais mecs de Prescott » dont la ligne éditoriale consiste principalement à considérer les femmes comme des objets.
Grace, Erin et Rosina sont décidées à agir, mais elles ne peuvent le faire seules.


Auteur : Amy Reed

 

Edition : Albin Michel

 

Genre : Young Adult

 

Date de parution : 28 Février 2018

 

Prix moyen : 19€

 

Mon avis : Une adolescente dont la famille a dû quitter leur petite ville à cause de l’intégrisme religieux de la congrégation principale, Grace, arrive dans la ville de Prescott. Dans sa nouvelle chambre, elle trouve des phrases gravées sur le mur qui lui semble être autant d’appel à l’aide. Elle se renseigne auprès de ses nouvelles camarades et apprend qu’une jeune fille nommée Lucy a dû quitter la ville avec ses parents après avoir accusé trois garçons populaires de viol et n’avoir pas été cru.
L’affaire semble avoir été oubliée par tous, d’autant plus que l’attitude agressive des garçons envers les filles parait être la norme dans cette ville. Rosina, une amie de Grace, en veut pour preuve un blog internet : Les vrais mecs de Prescott, qui est une litanie d’attaques contre la population féminine. Le blogueur, qui porte le pseudo révélateur de MâleAlpha451 (Enfin, selon leur définition d’Alpha) y détaille ses « conquêtes » ou plutôt ses agressions, ses opinions bien tranchées sur les filles et femmes et enfin ses conseils pour que les jeunes hommes moins bien informés que lui puisse devenir les saloparts parfaits.
Grace décide de se battre contre cette situation. On se doute bien que son combat va faire des émules et que les filles vont, avec plus ou moins de difficultés pour s’entendre, s’allier contre les garçons.
Et même si ce combat semé d’embûches est édifiant et devrait être mené par toutes celles qui sont victimes ou témoins de ce genre de situations, ce n’est pas ce qui m’a le plus marquée dans ce livre.
En premier lieu, j’ai été choquée par la violence des rapports existant entre Rosina et sa mère. Comment devenir une femme épanouie quand on vous serine à longueur de journée que si vous n’êtes pas la boniche de la famille, vous êtes une sous-merde ?
Et puis surtout, j’ai eu de la peine pour les garçons. Oui, ne me lapidez pas ! Je m’explique. Bien sûr, ils semblent avoir la vie parfaite, dénuée de toute conséquence et dédiée uniquement à leur plaisir. Mais ça, c’est à Prescott. Une petite ville qu’ils voudront peut-être quitter un jour pour aller dans des villes comme New York, Boston, Philadelphie… Bref des villes où le chef de la police n’a pas tous les pouvoirs.
Ce que je veux dire, c’est que ces garçons ont toujours vécu ici, dans cette ville qui vit quasiment en autarcie. Il a une scène, dans le restaurant où travaille Rosina, qui est assez édifiante à ce sujet. Quand toutes les figures d’autorité : parents, pasteur, chef de la police, proviseur (qui est une femme, c’est à noter), coach, journalistes, et j’en passe, vous disent, depuis que vous êtes en culottes courtes, que vous avez tous les droits, que l’autre sexe est à votre service, comment voulez-vous développer un respect pour autrui ?
Je ne dis pas que ces garçons ne méritent pas la sanction qui leur pend au nez, je dis juste qu’ils ne devraient pas être les seuls sur le banc des accusés. Parce qu’on les a conditionné à devenir des violeurs en puissance.
Bon après, rien qu’à cause de l’existence du blog, je me suis demandé pourquoi personne n’avait contacté le FBI, puisque les attaques sur internet relèvent de leur compétence, ou pourquoi personne, devant l’attitude du chef de la police de Prescott n’est pas allé voir le sheriff du comté ou la police d’Etat.
Bon, évidement, pendant tout le livre, j’ai enragé contre les garçons, j’aurais aimé qu’ils se prennent une bonne rouste maison pour leur remettre les idées en place ; mais je crois que j’ai encore davantage enragé contre ces adultes, pas seulement inutiles, pas seulement complaisants, mais carrément complices.
Amy Reed n’a pas commis l’erreur de faire du combat de ces filles un truc facile, au contraire. Elles en bavent mais elles ne lâchent rien

 

Un extrait : Le camion de déménagement ouvre sa porte coulissante pour la première fois depuis le départ d’Adeline (Kentucky), relâchant l’air ranci du petit bled sudiste où vivait Grace Salter, quand sa mère était encore une dévouée animatrice d’église baptiste. Pas officiellement « pasteure », car, dans la Convention des baptistes du Sud, une femme ne pouvait prétendre ni au titre ni à la rémunération nettement supérieure, malgré un doctorat en théologie et une décennie passée au service de la paroisse. Tout a changé dans la vie de Grace le jour où sa mère s’est cogné la tête en tombant de cheval : la commotion cérébrale a déclenché une expérience spirituelle libératrice qui l’a aidée à entendre la vraie voix du Seigneur (selon sa mère), a fichu leur vie en l’air et les a fait expulser d’Adeline (selon la fille).
Canapés, lits et commodes sont à leur place approximative dans la nouvelle maison. La mère de Grace commence à déballer ce qui ira dans la cuisine. Son père cherche un livreur de pizza sur son téléphone. Grace monte un escalier raide et grinçant pour rejoindre la chambre qu’elle n’a jamais visitée avant aujourd’hui, la chambre que ses parents n’ont vue que sur les photos envoyées par l’agent immobilier, la chambre qui lui est destinée, elle le comprend à la peinture jaune des murs et aux décalcomanies de fleurs violettes.
Elle s’assoit sur son vieux matelas une place, avec une seule envie : se rouler en boule et dormir, mais elle ne sait pas où sont ses draps. Après cinq journées de route non-stop, de fast-foods et de chambres de motel partagées avec ses parents, elle voudrait fermer sa porte et ne pas ressortir avant longtemps.
S’asseoir sur des cartons de vaisselle pour manger de la pizza sur une serviette en papier, très peu pour elle.
Couchée sur son lit, elle regarde le plafond nu. Elle étudie une tache faite par une fuite d’eau dans un angle. On est début septembre, donc officiellement c’est encore l’été, mais l’Oregon est connu pour être humide en toute saison, une particularité que Grace a découverte au cours de ses décevantes recherches sur Internet. Elle se demande si elle devrait essayer de dégoter un seau à poser par terre en cas de fuite. « Toujours prêt », n’est-ce pas la devise des boy scouts ?
Elle n’en sait rien : elle était chez les guides. Dans sa troupe, on apprenait plutôt à tricoter ou à faire de la pâte d’amande.
Grace tourne la tête pour regarder par la fenêtre, mais son regard accroche la texture du mur, sous le rebord blanc. Quelques mots gravés, comme ceux d’un prisonnier dans une cellule, qui traversent les couches de jaune écaillé, puis de bleu, puis de blanc : des mots tout frais, tranchant à travers des décennies de peinture.

Qu’on me tue tout de suite,

Je suis déjà morte.

Son souffle se bloque dans sa gorge tandis qu’elle fixe l’inscription, qu’elle lit la douleur d’une inconnue qui a dû vivre, respirer et dormir dans cette chambre.
Son lit était-il exactement au même endroit que celui-ci ? Son corps occupait-il cette position dans l’espace, là où se trouve maintenant celui de Grace ?
Comme ils sont intimes, ces mots minuscules. Comme il doit falloir se sentir seule pour envoyer cet appel à quelqu’un qu’on ne voit même pas.

 

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